03-12-2012

El cuerpo vacío y débil
como el suyo
Los ojos llenos
La garganta anudada
El corazón mutilado
La conciencia indecisa
Las manos con su olor
desvaneciéndose poco a poco
al mismo tiempo
que se aleja
su alma.

Falso espejo

Falso espejo, de René Magritte.

Me doy cuenta de que esta imagen puede resumir un periodo de mi vida, el cual marca un antes y un después en algunos aspectos de mi yo (como todo periodo en realidad...).

Me miraba en un «espejo» que no me devolvía la imagen que yo deseaba, y aun así seguí mirando durante demasiado tiempo, mientras pasaban las nubes... Aunque el cielo que yo miraba era estrellado, llenísimo de infinitos destellos; y creo que ahora busco el mismo cielo cada vez que miro hacia arriba. O quizás ya lo buscaba antes y un día lo encontré. Sea como fuere, siempre quedará alguna nube flotando en mi humor vítreo; esos ojos están grabados en mi fóvea.

Intimidad

No hay momento más íntimo que escribir a ciegas
porque las lágrimas no te dejan ver
descargas tu furia, tu pena, tu rabia sobre el papel.

No hay escrito más íntimo que aquel arrugado
tu furia, tu pena, tu rabia cayeron sobre él
y ya se han secado.

11-10-11

Noche

Me encuentro aquí, a oscuras, elucubrando acerca del pasado, de la vida, del futuro, de los sentimientos, de la sinceridad, de las consecuencias, del dolor, del riesgo, de la felicidad, de cosas varias. Me encuentro aquí, a oscuras, releyendo textos, revisando fotos, reviviendo sensaciones, revolviendo un poco en la mierda del pasado. Bueno, voy a ser justa, no todo es mierda, también hay alguna cosa agradable por en medio… qué pena que esté rodeada de mierda.

Después de todo esto, me planteo si hay que vivir a tope como dicen, pensando que la vida son dos días, pensando que el que no arriesga no gana, y todas esas cosas que se suelen escuchar. Me planteo poner en práctica algo arriesgado, algo que puede salir muy bien si «gano», pero las consecuencias pueden ser devastadoras en caso contrario, devastadoras para mí. Por otra parte no sería nada nuevo, ya fui devastada y aquí estoy, salva y más o menos sana.

Aunque quizás todo esto lo pienso porque me encuentro aquí, a oscuras, y dentro de unas horas cuando amanezca todo se verá con (otra) luz.

Déjame dormir

Quiero dormir un año. Espero que sea suficiente.

Rabia-c.

Tus sentidos captan algo, algo que inmediatamente, o en ocasiones gradualmente, produce una intensa reacción en tu interior. El desarrollo suele ser el mismo en la mayoría de ocasiones. El corazón se acelera; el estómago empieza a tener movimientos extraños, como si se revelara contra lo que alberga y quisiera producirte un corte de digestión; se origina un fuego abrasante en la base del cuello que sube por ambos lados del mismo; la yugular palpita tan fuerte que te ensordece los oídos; el ardor llega a tu cabeza y notas como toda ella se expande y se contrae al son de tus latidos; el cuero cabelludo se estremece; probablemente el líquido cefalorraquídeo comience a hervir, pero eso ya no puedo asegurarlo...

Shakespeare

Llevo un tiempo pensando en que voy a shakespearizarme. Voy a empezar por Macbeth, no por nada en concreto, sino porque tengo un amigo que tiene el libro y me lo va a dejar. Y justamente acabo de ver una película (Sense and sensibility) en la que han recitado unos versos que me han encantado, que resulta que pertenecen al soneto 116 de Shakespeare. Precioso...

Let me not to the marriage of true minds

Admit impediments: love is not love

Which alters when it alteration finds,

Or bends with the remover to remove.

Oh no! it is an ever-fixèd mark

That looks on tempests and is never shaken;

It is the star to every wandering bark,

Whose worth's unknown although his height be taken.

Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks

Within his bending sickle's compass come;

Love alters not with his brief hours and weeks,

But bears it out even to the edge of doom.

If this be error and upon me proved,

I never writ, nor no man ever loved.

Aquí una traducción.